TEMPÊTE DANS UN BÉNITIER


Paroles & Musique : Georges Brassens


Ré                                              Sol     Sim          Fa#7  Mi7   Lam                  Si7                Mi7         La7        Ré  Mi
Tempête dans un bénitier, Le souverain pontife avecque, Les évêques, les archevêques, Nous font un satané chantier
La                  Mi7           La                          Mi7       La                                               Fa#7               Sim
Ils ne savent pas ce qu'ils perdent, Tous ces fichus calotins, Sans le latin, sans le latin, La messe nous emmerde
         Fa#7  Sim                             Fa#7            Sim                                                Mi7    Mi5+   La
A la fête liturgique, Plus de grandes pompes, soudain, Sans le latin, sans le latin, Plus de mystère magique
          Mi7            La                   Mi7       La                                             La7                 Ré
Le rite qui nous envoûte, S'avère alors anodin, Sans le latin, sans le latin, Et les fidèles s'en foutent
Ladim                                   Do#m                    Fa#7 Si7                                               Mi7         La
O très Sainte Marie mère de, Dieu, dites à ces putains, De moines qu'ils nous emmerdent, Sans le latin

Je ne suis pas le seul, morbleu, Depuis que ces règles sévissent, A ne plus me rendre à l'office, Dominical que quand il pleut
Il ne savent pas ce qu'ils perdent, Tous ces fichus calotins, Sans le latin, sans le latin, La messe nous emmerde
En renonçant à l'occulte, Faudra qu'ils fassent tintin, Sans le latin, sans le latin, Pour le denier du culte
A la saison printanière, Suisse, bedeau, sacristain, Sans le latin, sans le latin, F'ront l'église buissonnière
O très Sainte Marie mère de, Dieu, dites à ces putains, De moines qu'ils nous emmerdent, Sans le latin.

Ces oiseaux sont des enragés, Ces corbeaux qui scient, rognent, tranchent, La saine et bonne vieille branche, De la croix où ils sont perchés
Ils ne savent pas ce qu'ils perdent, Tous ces fichus calotins, Sans le latin, sans le latin, La messe nous emmerde
Le vin du sacré calice, Se change en eau de boudin, Sans le latin, sans le latin, Et ses vertus faiblissent
A Lourdes, Sète ou bien Parme, Comme à Quimper Corentin, Le presbytère sans le latin, A perdu de son charme
O très Sainte Marie mère de, Dieu, dites à ces putains, De moines qu'ils nous emmerdent, Sans le latin

 

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