{title: TROMPE LA MORT} {pause: 20} {time: 247} {comment: Paroles & Musique : Georges Brassens} [Bm]Avec cette neige [D]à foi[E]son [G]Qui coiffe, coiffe ma toi[F#7]son, [Bm]On peut me croire à vue de nez Blanchi sous [A7]le har[D]nais.[F#7] [Bm]Eh bien, Mesdames [D]et Mes[E]sieurs, [G]C'est rien que de la poudre aux [F#7]yeux, [Bm]C'est rien que de la comédie, Que [F#7]de la paro[Bm]die.[B7] [Em]C'est pour tenter de couper [A7]court [D]À l'avance du temps qui [B7]court, [Em]De persuader ce vieux gou[A7]jat [D]Que tout le mal est fait dé[B7]jà. [Em]Mais, dessous la perruque, [A7]j'ai [D]Mes vrais cheveux couleur de [F#7]jais. [B7]C'est pas demain la [E]veille, bon Dieu ![G] De [F#7]mes a[Bm]dieux. [Bm]Et si j'ai l'air moins [D]guille[E]ret, [G]Moins solide sur mes jar[F#7]rets, [Bm]Si je chemine avec lenteur D'un train de [A7]séna[D]teur.[F#7] [Bm]N'allez pas dire : « Il [D]est per[E]clus », [G]N'allez pas dire : « Il n'en peut [F#7]plus ». [Bm]C'est rien que de la comédie, Que [F#7]de la paro[Bm]die.[B7] [Em]Histoire d'endormir le [A7]temps, [D]Calculateur impéni[B7]tent, [Em]De tout brouiller, tout embrouil[A7]ler [D]Dans le fatidique sabli[B7]er. [Em]En fait, à l'envers du dé[A7]cor, [D]Comme à vingt ans, je trotte en[F#7]core. [B7]C'est pas demain la [E]veille, bon Dieu ![G] De [F#7]mes a[Bm]dieux. [Bm]Et si mon cœur bat [D]moins sou[E]vent [G]Et moins vite qu'aupara[F#7]vant, [Bm]Si je chasse avec moins de zèle Les gentes [A7]demoi[D]selles,[F#7] [Bm]Pensez pas que je [D]sois bla[E]sé [G]De leurs caresses, leurs bai[F#7]sers, [Bm]C'est rien que de la comédie, Que [F#7]de la paro[Bm]die.[B7] [Em]Pour convaincre le temps ber[A7]né [D]Qu'mes fêtes galantes sont termi[B7]nées, [Em]Que je me retire en cou[A7]lisse, [D]Que je n'entrerai plus en [B7]lice. [Em]Mais je reste un sacré gail[A7]lard [D]Toujours actif, toujours pail[F#7]lard. [B7]C'est pas demain la [E]veille, bon Dieu ![G] De [F#7]mes a[Bm]dieux. [Bm]Et si jamais au [D]cime[E]tière [G]Un de ces quatre on porte en [F#7]terre, [Bm]Me ressemblant à s'y tromper, Un genre de [A7]maccha[D]bée,[F#7] [Bm]N'allez pas noyer [D]le souf[E]fleur [G]En lâchant la bonde à vos [F#7]pleurs, [Bm]Ce sera rien que comédie, Rien [F#7]que fausse sor[Bm]tie.[B7] [Em]Et puis, coup de théâtre, [A7]quand [D]Le temps aura levé le [B7]camp, [Em]Estimant que la farce est [A7]jouée, [D]Moi tout heureux, tout en[B7]joué, [Em]Je m'exhumerai du ca[A7]veau [D]Pour saluer sous les bra[F#7]vos. [B7]C'est pas demain la [E]veille, bon Dieu ![G] De [F#7]mes a[Bm]dieux.